Gratitud

   Relato con el que participé en el certamen Esta Noche Te Cuento  del mes de noviembre. El tema era "Como el fuego". He estado tan liada que había olvidado publicarlo. 

      La casa está en llamas, y nosotras ya estamos muertas. Lo vi venir en cuanto encendiste ese último cigarrillo diciéndome con mucha guasa que a tus ochenta y cinco el tabaco ya no iba a matarte. Después, entre lentas caladas, comenzaste una de tus digresiones nostálgicas sobre lo hermosa que fuiste. “Podía haber tenido a cualquier hombre, querida, pero el matrimonio no es para mí, ¡siempre fui un espíritu libre!”, decías siempre. Y nos dormimos. Tus dedos enredados en mis orejas y yo ronroneando estruendosamente. Cuando desperté, las cortinas ya ardían, crepitantes y vivarachas. Pensé en alertarte ─un leve arañazo hubiera bastado─ pero entonces vi el incendio reflejado en tus ojos. Y que en lugar de apretar el medallón de teleasistencia domiciliaria, te arreglabas el pelo con cuidado, colocabas las manos sobre el regazo y adoptabas una postura glamurosa, muy digna ─como de estrella de cine mudo─ mientras te disponías a contemplar cómo el fuego daba cuenta de las fotos de familia. Noté que me rascabas cariñosamente la nuca, y supe que me agradecías el sutil empujoncito que le había dado al cigarrillo.

La primera sabiduría

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      LA FICCIÓN fue la primera sabiduría de la humanidad. Cuando la realidad exterior parecía solo un conjunto de adversidades incomprensibles, hostiles, violentas, la ficción ayudó a entenderla: el sol es una brasa que una mano inocente lanzó una vez al cielo, el viento nos trae la voz de los muertos, la lluvia derrama de repente sobre nosotros las lágrimas perdidas, en los sueños nos habla lo que deseamos o lo que tememos. La ficción fue la primera forma comprensible de la realidad.


José María Merino (tomado del libro "La glorieta de los fugitivos". 2º paso de "La glorieta miniatura").

Epifanía

      Imaginen por un momento un cielo blanquísimo en mitad de la noche. Imaginen tres reyes que también son magos, cabalgando bajo ese cielo, guiados por una estrella. Buscan a un recién nacido que supuestamente es el hijo de Dios, y por pura lógica, el ser humano más poderoso sobre la Tierra. Imaginen a esos tres magníficos hechiceros observando complacidos al pequeñajo, que manotea feliz bajo la mirada enternecida de sus padres (una pareja humilde que recibe estupefacta los exquisitos obsequios de la singular comitiva). Y ahora visualicen a sus majestades intercambiando miradas de alivio al salir del establo, tras comprobar que el niño es un bebé inofensivo y corriente, nada divino. Y que por tanto, no representa amenaza alguna y no es necesario liquidarlo.

Amnesia post mortem

       Avanzo con sigilo por el apartamento. La penumbra de la hora tan temprana confiere a los objetos cierto aire fantasmagórico. Apenas diviso el contorno de los muebles pero, extrañamente, no me tropiezo con nada en mi camino hacia el dormitorio. Aún está acostado. Contengo una arcada de asco ante la visión de su figura inflona, mórbida, desparramada sobre la cama. Concentrando en un gesto todo el desprecio que me inspira este sujeto agarro la almohada que voy a apretar contra su cara hasta que esté muerto. Pero me detengo. Algo va mal. Demasiado inmóvil. No respira. Entonces veo el bote vacío de somníferos sobre la mesilla. El cabrón se me ha adelantado. Y de repente lo recuerdo todo. Me siento despacio en la cama y empiezo a hacerme a la idea de ser el fantasma errante de un suicida obeso y cobarde por toda la eternidad.

¡Feliz Día de Difuntos!

Octubre, 17

      Mi colegio, antes el de mi madre y ahora el de mis hijos, tiene un bosque con árboles centenarios y jardines donde hay laberintos en los que cuentan que a veces desaparecen niños demasiado curiosos. Tiene edificios vetustos y cobertizos escondidos donde escabullirse del maestro unos minutos y traficar con estampas. Mientras lo recorro con mi hijo a media mañana después de visitar al médico, a esa hora en la que están todos en clase y uno se siente especial por llegar tarde y acompañado de su madre, charlamos sobre lo formidable que es el jardín, y Juan me dice que hay gente enterrada en él. Y que una vez una monja se ahorcó en el árbol de morera. Yo me río y le tomo el pelo,y le digo que eso son cuentos de los niños. Y él me dice que no, que es verdad, que mire las tumbas que hay bajo los árboles, y yo me río aún más y le explico que no son tumbas, sino carteles que especifican la especie botánica del árbol. Dejo a Juan en su clase y, mientras desando el largo camino, entorno los ojos y puedo ver a mi madre de niña charlando con sus compañeras, a mí misma, con mi coleta y mi mirada tímida, y mi vieja guitarra a la espalda. Y no sé si es porque paseo entre fantasmas del pasado, pero de repente también a mí me parecen pequeñas tumbas los carteles bajo los árboles, y al salir, saludo al guarda con la sensación de abandonar un cementerio rebosante de vida.

Balance positivo

BALANCE POSITIVO

De corazón y científicamente calculada para no romperme ningún diente fue la bofetada que me dio mi madre cuando se enteró. Húmedo y asombrosamente electrizante fue el beso en la boca que me dio Carolina cuando le declaré mi amor y le regalé el anillo de la abuela, el de platino con diamantes. Y aunque al final no quiso ser mi novia (según dijo, era demasiado joven para atarse, pero el anillo se lo quedaba como recuerdo) y la mejilla me duele todavía, ese primer beso, a mis diez años, ha sido lo más alucinante que me ha pasado en la vida.

Primera de mis propuestas para ReC. Esta semana la frase de inicio se las traía...



ESCÁNDALO

De corazón y científicamente calculada para no dejar marcas visibles fue la bofetada que mi padre me dio la mañana en que Pablo y su madre, lívido él, furibunda ella, llamaron al timbre y le mostraron el vídeo que,  como si de pólvora se tratase, circulaba por internet mostrando nuestras habilidades como matones del colegio. Y puede que me la mereciera, porque, como dijo mi padre, ahora que los de anticorrupción están encima de él por el asunto ese de las comisiones, no nos conviene en absoluto ser el foco de atención, y mucho menos un escándalo. 

  Segunda propuesta para ReC. Semana del 18 de octubre.

Repostería fina

      Con esa exactitud tan característica de la ciencia. Así mezcla sor Teresa los ingredientes. Porque, no nos engañemos, la cocina es una ciencia y las monjas son sus maestras. 100 gramos de azúcar, un avemaría —al padre Luis le va a encantar—, almendras, ajonjolí, un padrenuestro —¡qué pesado es!, todo el día predicando el voto de pobreza e intentando que donemos las joyas de la Virgen—, y el toque final: una pizca de canela… —este cura moderno y melenudo es, además de progre, un goloso. Seguro que no se resiste a mi  brioche— …y 50 miligramos de cianuro, ni uno más ni uno menos.

Microrrelato participante en Relatos en Cadena en la semana del 11 de octubre de 2012. 

 

El eco

El Eco fue el tema del concurso Cuenta 140 de El Cultural.es la semana pasada. No ha sido una semana muy prolífica en mi caso, pero aquí van mis aportaciones. Ninguna de ellas ha tenido éxito (lo que, dados los derroteros que está tomando el certamen, quizá sea una buena señal), pero, ya que concursaron, han de dar la cara y exponerse a la burla y el escarnio.


 Juegos de niños

—¡Eh, sacadme de aquí!

Su voz rebota en las paredes del aljibe abandonado y Miki empieza a pensar que ese juego ya no tiene ninguna gracia. 

Aullidos

De niño me aterraba el eco de los aullidos de los lobos. Claro que aún no había oído a aquellos que descuartizo en las noches de luna llena.

Y una última travesura que más que un micro es un desahogo. No es muy bueno, pero dado que no he podido asistir a las últimas manifestaciones, valga para que nadie se apropie de mi silencio y lo interprete como una muestra de apoyo:

 Carreras de futuro

Su cabeza estaba tan hueca que solo oía el eco de sus escasas ideas. Se dedicó a la política y triunfó. Ahora es Ministro de Educación.

El tema de la semana que viene es EL FUTURO. Ya veremos si me animo. 

Saludos.